Холодная сказка

Тепличное растение. Аленький цветочек. Орхидея. Роза. Маленькая планета. Маленькая и очень уставшая, и одинокая, и такая непонятная. Непонятная даже самой себе. Планета, где росла орхидея. Или роза. Росла в тепле, беспечности и покое, словно под стеклянным колпаком, не зналя, что бывает холодно и морозно, что лютый ветер обжигает щеки и пронизывает насквозь тело, выдувая из него и плоть, и кровь, и душу, и надежду, и веру. И остается только любовь и висит камнем на шее, и тянет к земле, и не дает дышать. Вдребезги разбилось стеклянное убежище, разлетелось на мелкие кусочки, и наступила безжизненная зима. Долгая, холодная, я бы даже сказала ядерная. Пустота, пустошь, пустыня. Бескрайняя арктическая пустыня и длинная полярная ночь. Нет, это слишком красиво. Пусть лучше будет зияющая черная дыра,  гигантская язва после ядерного взрыва. Это ближе к истине. Пройдут миллионы лет, прежде чем тучи рассеются, на небе проглянут звезды, и ветер  занесет это пространство снегами, чтобы его можно было назвать арктической пустыней. Может быть даже засверкает северное сияние, но это уже будет совсем другая история, потому что ни розы, ни орхидеи не растут на снегу, даже если вокруг тишина и умиротворение, и белая бескрайняя даль, и долгая полярная ночь, и великолепное свечение, переливающееся на черном безмолвном небе. Розы или орхидеи не выживают  ядерной зимой.
Слетают лепестки и исчезают в огромном черном жерле, стебель прибит к земле неистовым порывом ветра, все, что раньше было домом, надежной защитой, каменной стеной или стеклянным колпаком сломано, разрушено и разбито и летит в неизвестность, в тар-тарары, в неистовую черную дыру. Как тут выжить, как подняться? Голая, израненная и изможденная фигурка лежит на черном холодном камне на краю пропасти посреди бушующей стихии. Одинокая, бездыханная и бестелесная, она способна лишь молиться о скорейшем приближении конца. Тепличные растения не выживают ядерной зимой. Они ломаются, сохнут и замерзают. И умирают. Или умирают их души, а сами они стареют и превращаются в древесный уголь. Или в нефть. Нет, пусть лучше в уголь, углем можно растопить печку и согреть людей и собаку, и кошку. Так случилось и с розой. Все-таки это была роза? Да, ведь у нее были шипы, и был принц, который ухаживал за ней. Конечно, это была роза. Она была нежная и беспомощная, и очень капризная, и принц, устав угождать ей, однажды просто ушел. А роза, не выдержав разлуки, зачахла, состарилась и превратилась в древесный уголь. Затем этим углем растопили печку, и роза, заискрившись и засверкав, словно северное сияние, согрела своим нерастраченным теплом весь дом и собаку, и кошку и, получив, наконец, долгожданное прощенье,  ускользнула в  небо невесомой змейкой пахучего дыма. Вот такая печальная получилась сказка. 

Как долго я не могла вернуться в свой блог. Не могла, не хотела, думала, что уже не вернусь никогда. И вот решила написать сказку. Грустная получилась сказка. Грустная и холодная. Но зато правдивая. Грустная правда жизни. Жаль, что правда, как правило, всегда грустная.
Не теряйте своих любимых.